Месяц: Август 2012

31.08.2012

Сегодняшний день должен был самым крутым, фейерверком. На столе пере до мной лежит буке, 21 стебель. Это 7 умноженное на 3 — мое счастливое число. Но не всегда все, как в сказке бывает. 31 августа 2012 года, ставка сделана, выпало zero. Ну да ладно, думаю, я то тут вообще при чем? Уж с кем провести вечер найду.

Звоню. В итоге Н. с друзьями едут на концет, «дваколеса» к кому-то в гости собралась, остальные то же не в зоне действия, да и настроения уже не то.

Я стираю последнее сердце, допинг еще на пару часов. Чувствую, как утекает время метрономом каждую секунду, «как песок сквозь пальцы». В моей комнате 25 свечей — целая жизнь, вся жизнь. Какая разница кто и сколько хочет прожить? Стук сердца и тепло живого существа.
(далее…)

25.08.2012

Бэйн придумал тюрьму, откуда каждый может выбраться, только пока ни у кого не получалось, кроме нее — и это самая страшная тюрьма. Сейчас я думаю, что больше ничего не может мучить нас сильнее надежды. Я умираю на 15 минуту. Нет ничего после. Вода, помоги нам всем.

Меняется парадигма, логика идет нахуй, маяк — вера и надежда, которые еще и ранят. Быть первым трудно, но кто-то же должен начать! Маленький бунт маленького человека. Всё и все против, революция добра.

Я начинаю с себя, рассказываю маме о себе, о футболе и о многом, о чем никогда не рассказывал, извиняюсь перед ней и между нами становится больше чего-то, чего там обычно должно быть больше.
(далее…)

23.08.2012

[audio:https://dl.dropbox.com/u/31218783/Placebo%20-%20I%20Feel%20You.mp3
|titles=I Fell You|artists=Placebo]

Ты чувствуешь? Внутри тебя живет два человека, один убивает, другой любит. Я животное и я бог. Апокалипсис уже вчера. Восход начинает пожирать сладкую, но такую холодную летнюю ночь, песок под ногами — лед, вода предо мной — лед. Живой — и это единственная важная правда здесь. Трижды живой! Первые лучи солнца выжигают сухие от слез и сдавленного крика глаза, уверовал в бессмертие.

Я первая буква третьего слова.

Перед этим ломка и озноб,  лицом в подушку, кричишь и никто не слышит. Перед этим целая жизнь. Н. говорит, что еще рано подводить итоги. Хорошо, что она вернулась. Я спрашиваю ее, считает ли она меня ненормальным. В этом мире да же смерть уже стала товаром.
(далее…)

19.08.2012

Иосиф Бродский

Я всегда твердил, что судьба — игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако — сильно.

Я считал, что лес — только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке — ужас пола.
Что любовь, как акт, лишина глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
(далее…)

17.08.2012

[audio:https://dl.dropbox.com/u/31218783/%D0%97%D0%B5%D0%BC%D1%84%D0%B8%D1%80%D0%B0%20-%20%D0%9B%D1%8E%D0%B1%D0%BE%D0%B2%D1%8C%20%D0%BA%D0%B0%D0%BA%20%D1%81%D0%BB%D1%83%D1%87%D0%B0%D0%B9%D0%BD%D0%B0%D1%8F%20%D1%81%D0%BC%D0%B5%D1%80%D1%82%D1%8C%20%28live.1%202006%29.mp3
|titles=Любовь как случайная смерть|artists=Зефира. Живое выступление. Зеленый театр. 2006г]

Пишу это, сидя в умирающем лете, хотя и рассказать то особенно и нечего. Да и вообще, вечно пишу тут херню какую-то. У В. умерла сестра, а я не нашелся, что сказать и сморозил очередную херню. В последнее время вообще говорю много херни. Когда умер С., вернее после его похорон, мне все казалось, что это мы виноваты, да и сейчас так кажется.

Смерть и секс — две неотъемлемые и самые естественные вещи в наших никчемных жизнях, но говорить о них в обществе табу. Мне всегда это странным казалось. В. говорит, что она не знает ради чего жить и вообще, часто говорит, что рано умрет и знает это. И я стараюсь ее как-то приободрить и не получается. А как получится если у меня сейчас все так же. В смысле я знаю ради чего жить, но только это не уместно получается, липко.
(далее…)

11.08.2012

21.02.1994, Palasport, Modena, Italy

Все еще конечно же лето. Но, темнеет уже раньше обычного и ветер бывает все чаще прохладным. Приятного шелестя кеды по покрытию площадки. Мы играем в «тридцать три» и кидаем мяч в кольцо, шутим и болтаем ни о чем.

Футболка, шорты, скиновские подтяжки и ласточки у меня на груди. Я это никогда себе не представлял. Но сейчас смотрю на фонари и представляю себе, что представлял уже это.  Чуть позже нас прогонят с площадки криками из окна и мы так и не доиграем.

В какой-то момент по дороге домой я оборачиваюсь и вижу весь млечный путь у себя за спиной, вижу как все, что есть сейчас улетает звездной пылью в спираль времени. Остается только звук ударов мяча об площадку. Глухой, ритмичный, как метроном в Брестской крепости. Представлял ли я это себе? Видел ли? Фантазия и реальная жизнь миксуют сейчас, выкручивая на всю delay.
(далее…)