Так трудно понять, что движет мною, и вообще всеми. Хочется объяснить это чем-то величественным и действительно стоящим. Вершить может маленькой, но судьбой, пусть да же чужой и в этом стать равным им.
Только всего этого нет, я это все придумал. Сидишь голый после душа, пишешь, и легко во все это верю. Нет, да же не пишу, дописываю, что делает меня еще большим уебаном. Никакой я не супермен. Все это мое тщеславие и нежелание признавать ошибки, а вместе с ними действительность.
Я готов обмануть весь мир, и больше всего себя, только бы сохранить свой мирок, где я лучше всех. Лучше сломаю себе шею или разобью лоб об стену, но не сознаюсь никогда. Наверное, боюсь выглядеть слабым.
И на алтарь всей этой моей сущности, цинизма, злого юмора и извращений я несу все, что хорошо горит. А что горит лучше всего? Чужие чувства и души, страх, боль и мечты. Все свое давно кончилось. Все чужое — вот это керосин для моего капища. Пью, весь им пропитан, тошнит уже.
Хочу загореться, как самое яркое солнце, но искры для этого во мне давно нет.
Прости.