Начинается рафинированное гитарное соло. Звук немного грязноват, это из-за аналогово оборудования. На сцене темно и только простой, забрызганной краской и с какой-то наклейкой стул попадает в свет прожектора. Из-за табачного дыма, луч прожектора имеет четкие границы. И вообще, да же кабак какой-то второсортный. Такой маленький, уютный, стильный, второсортный кабак, больше похожий на притон для неудачников, на 67 авеню.

Я появляюсь на сцене и сажусь на стул. У меня недельная щетина, костюм тройка в полосочку и до безумия начищенные фотшоповские ботинки.

Подключается контрабас. Через минуту музыка резко замолкает.

15 секунд.

Я громко, четко и немного с хрипотцой, обращаясь в зал.

-Блюз — это когда тебе плохо, и ты об этом всем рассказываешь. Легче, конечно же, никогда не становится, но получается заработать немного денег на виски и женщин.

Бешенное, громкое до боли в ушах соло. Аплодисменты.