Две недели без ванной, три месяца без бритвы, семь дней без книг и Москвы, двадцать пять лет без толку.
я здесь, я задыхаюсь гарью от мостов пожара.
шесть душ, шесть струн, молчи, тупая блядь, гитара.
и нету в мире ничего кроме луны и спящей суки рядом.
служить, ползти, молить, что сжалившись, накормишь ядом
и перед смертью, в холодной мгле, все так же буду верить,
что ведьмы могут полюбить, а ангелы не могут лицемерить.
оркестр,туш, слезы друзей, пиджак, цветы, могила.
я жив, вы слышите, я жив! лист белый, свежие чернила.
и мы не дети солнца, мы божья кара и ночи сыновья.
слова, стихи, они пусты и глупы и все же про тебя.
но отчего так наплевать? диван, Вивальди, ты не моя.
и дело вовсе не в отсутствие на гибком теле нижнего белья.