Ты знаешь, если сегодня ты не прочтешь что-то «такое», то ночью ты попадешь в серию медленных, удушающих циклов.
Ночью я чувствую, как меня жрет изнутри многолетняя нестерпимая боль. Один удушающий медленный цикл. Потом сожаление. Потом тебя рывком выбрасывает в мир, в котором нет Бога. И тут снова сожаление, только теперь не бросает о скалы, а давит литосферной плитой с черноземом и червями. Колыбель кошмаров Лавкрафта, «Ноктюрн в черном и золотом.» И нет такого телефона, почты или сигнальных огней, чтобы что-то сказать себе в прошлое. А тот не только слеп, но глух, а ты только смотришь.
Я так мало побыл сыном. Меньшую часть своей меньше жизни. Я не феномен, не прирожденный убийца, и я боюсь теней под дверью. Начиналось все, как игра воображения, как замещение того, что есть на самом деле, тем, что хочется. Но вот тюльпы оживают. Вот они доказывают, что взросление – вопрос воли.
И ты подсаживаешься на это. Читаешь ужасы на ночь. Странно, но они наоборот, успокаивают. После чего-то по-настоящему ужасного, пробирающего, зловещего, все остальное из головы вымещается. Сон будет спокойный, без путешествий по местам, где ты и так всего себя изрезал, расстрелял картечью.
Белиал, Бафомет, Вельзевул, Асмодей, Сатана, Люцифер – это все сказочки для новичков.