Я хочу сделать что-то такое, что продолжит существовать и за пределами моей жизни. И еще хочу уметь быть бесконечно счастливым в независимости от того, какую форму и структуру преобретает жизнь вокруг меня. Другими словами, мне все дже надо дописать книгу, потом выкинуть ее и написать еще. И писать, писать, надеясь ,что однажды получится что-то, что приблизит меня к цели.
Писать мне нравится больше всего, но и дается труднее всего. Почти все последние годы уходит в стол. Но я допишу, а потом напишу еще и еще. В своих героев я добавляю фарш из людей, которых знал и знаю, судьбы, внешность, ошибки. Хочу сохранить в своей памяти, на бумаге. Я обещаю, что мы все будем между моих строк жить вечно.
И везде, куда иду, все то, что еще не написал душит, выходит парой слез из пары глаз. А они, суки, шепчат, входят через дым в легкие: «Надо. Просто сядь. И пиши.» Много читать — это я бегу, типа, вот сейчас начитаюсь под горлышко и тогда разольюсь, да так, что пениться и пузыриться будет. Знаю, знаю. Но это очень сладко откладывать этот последний разговор с Богом, Ветром и Ведьмой. Пожить ведь тоже хочется, эта несвятая троица ждала тысячу лет и тысячу будет ждать. Да и я же не чистое сострадание, не любовь и не ненавсить, я просто человек.
Но инога, когда вижу, как они оставляют гигансткие следы на небе, думаю: «Что ты будешь делать, когда я приду к тебе?» Лежу в траве, без группы крови на рукаве и не убит. Человек в черном. Знамение. Теперь стал ближе к небу. Надеюсь это поможет мне. Я и есть надежда.