Мне было лет 19. Помню, что в рюкзаке у меня лежал спальник, теплая кофта, носки, пара банок тушенки, нож, тетрадь и так, по мелочи. Я просто ехал, и мне казалось я ищу жизнь, сейчас понимаю, что наверное в тот день, я был как раз уже в ней. Только вот жизнь — нихуя не кино. Жизнь еще больше похожа на ту самую жизнь, о которой все так любят говорить.
Что изменилось то? Рюкзак другой, я теперь учу еще и другой язык, выходит хреново, но уже получается могу говорить на двух, только вот так и не научился ничего объяснять ни на одном из них.
И вот бессонная ночь, думал, что все всегда не так, как ты думаешь, особенно, если ты думаешь, особенно если думаешь сам. «Я худший в том, что делаю лучше всего». Улыбка Джаконды не заставляет меня плакать, мало что вообще заставляет меня плакать, вот это осталось со мной, так было и раньше. Не то чтобы мужчины не плачут, скорее я просто скуп на такие вещи.
Все, на что ты молишься, да же если это свет самого яркого метеора, становится черным и каким-то приземленным. Есть ли разница в словах талант и кара? Это ведь все по-настоящему, без кривляний, но жуткая агония. Я понимаю конечно, что не мы выбираем время, а время выбирает нас, но я точно будто не отсюда. Ну все же ошибаются? Может вот со мной время ошиблось?
Все эти условности, бисер весь этот, инфляции, сотни ненужных законов, все это мне надстройкой кажется над чем-то лучшим. Лишние это все, цепи это. Вот и выходит, что я всего лишь пес на цепи. И цепь это, прямо на кадык давит, раздирает кожу и вой такой получается с хрипом, на надрыве.
Хотя Питбули красивые красивые, грациозные я бы сказал, да же на цепи. Ярость — вот чего не бывает слишком мало.