Часто думал, как это могут быть два человека и полные противоположности друг друга и все же, так похожи? На днях увидел свои руки, заметил схожесть, красивая метафора. Ты пока так и не подарила мне тетрадь, и все это бродит внутри, лучше бы гнило, а не устраивало гонки.
Не знаю где взять сил на все это. Знаешь, тот, кто живет прошлым, обретает лишь боль. Это правда. Сполна. И это да же не может быть местью, я ничего плохого тебе не сделал в этой жизни, а все равно десятки раз в голове говорил тебе, — «Прости». Только за что? Я не знаю, но пожалуйста, прости меня, хватит меня резать. Ну не сделал же я ничего тебе, другим делал и «может быть» делал, но тебе нет. Чистый лист. Чистый лист. Чистый лист. Чистый лист. Когда так много листьев — это осень. Держи еще один чистый, белый, снежный морозный лист — у меня ими все карманы забиты.
Я никогда не готовился пережить такое, и не собирался, может от того и трудно? Хотя нет, трудно это не так. Больно. Прости, за то, что мне так больно и так сладко, на мягких лапах, дома с заклеенными окна.
Хотя так то? Что мне все это? Пережую, как цепной пес отруби.
8