Я по Москве без тебя,
без руки, но с ебучей ручкой.
Иду по Тверской
ритуальной строчкой.
И мысли мои все к тебе
телеграммой “Молния” срочной.
Я б эту Москву обменял
на святую скуку,
один к одному — вокзал
и холодная сука.
К черту!
Но её тебе подарил весной,
просто так, раньше.
Маяковскйи, Есенин,
тонкая линия фальши.
Сашенькин сад,
плачут фонтаны — , “Просим!”
Скамья, перочиным ножомо —
цифра “восемь”.
Я и столица,
нам бы дождя и напиться.
Нам бы тебя,
два крыла — мертвая птица.
Рвут мою душу
скрипка и контрабас.
Я один!
Я Арбат!
Я для вас!
