Мы натыкаемся на сирены пожарных машин и карет скорой помощи, на восьмом этаже пожар, хотя огня не видно. Может его вообще нет, но дым валит. Мы смотрим. А собственно, что еще делать, живя в моем городе, в половине второго ночи? Так что, вариант с трупом на восьмом этаже довольно заманчив.
Подошедшая женщина, рассказывает о таком же случае на прошлой неделе, там погибла целая семья, говорит сгорел маленький мальчик, я прошу ее заткнуться. Она не понимает почему, я объясняю ей, что когда ты молод не хочется думать о смерти.
Иногда мой папа подымает этот вопрос, мол что делать если вдруг… где ключи, где документы. Такие разговоры про «могилки» я сразу обрываю, а он говорит, что я веду себя, как ребенок, что это есть и это будет. Но мне не хочется думать, что мой папа когда нибудь умрет.
О чем думать, когда ты молод, когда ты счастлив не вообще, а можешь назвать конкретные имена, и места, и время? Ведь кто-то там сгорел и это видимо очень тяжелая смерть, да еще и всякие родные и близкие. Я заглядываю внутрь себя и мне сейчас все равно на это. Слышишь такие истории и думаешь, только бы не со мной, только бы не про меня и только бы не сейчас.
Мы отвозим В. домой, по дороге разговариваем, говорю ребятам. что здорово, что они есть, Н. признается. что не знает, что ответить и мы молчим. Я вновь начинаю жить на несколько часов в прошлом. Не могу ничего с собой поделать, личный сорт героина.
А внутри уже горит, плавится и пляшет демон. Только бы сейчас, только бы со мной. Лермонтов пишет о «предчувствие блаженства» в своем «Демоне». «Он звал прекрасною мечтою» — это уже демон Пушкина. Задыхаюсь, сердце колотиться. Только бы сейчас, только бы со мной.