28.07.2012

Я по Москве без тебя,
без руки, но с ебучей ручкой.
Иду по Тверской
ритуальной строчкой.
И мысли мои все к тебе
телеграммой “Молния” срочной.
Я б эту Москву обменял
на святую скуку,
один к одному — вокзал
и холодная сука.
К черту!
Но её тебе подарил весной,
просто так, раньше.
Маяковскйи, Есенин,
тонкая линия фальши.
Сашенькин сад,
плачут фонтаны — , “Просим!”
Скамья, перочиным ножомо —
цифра “восемь”.
Я и столица,
нам бы дождя и напиться.
Нам бы тебя,
два крыла — мертвая птица.
Рвут мою душу
скрипка и контрабас.
Я один!
Я Арбат!
Я для вас!

18.07.2012

Я много видел неба, хотя на самом деле всегда одно и то же небо, только всегда разное.

В. говорит, что хотела бы уметь летать. Я ее отсекаю. Если сможет летать она, смогут многие. И там, где перина и лучи, сразу станет грязно, бычки, ягуар. А вот сейчас пишу это и ругаю себя. Друг сидит и сквозь слезы поддерживает меня, а я да же мечту приземляю.

Друг сидит, я сижу, мы сидим на бордюре за дорогой от озера. Едут машины, из одной из них, красивой и черной выходит Н. Садится с нами. Рад ее видеть.

Рассказываю  ей чего и зачем мы здесь. Она думает мы шутим, ну или игра у нас такая.
(далее…)

13.07.2012

Жаркий огонь отражается и играет в лезвии моего ножа, я как бы поймал его, все вокруг наполняется безметежностью, смыслом, красотой и ощущением временем. Один только я не наполняюсь ничем. Костер приятно потрескивает, звезды, обгоняя луну, заполняют черное небо.

Привет, там в лугах, стоя на коленях и собирая вместе спелую ягоду, замечаю, как все это огромное поле полно настоящей жизни. Я  теперь это умею, я теперь вижу, а не смотрю. Все колышется ею, сочится, стрекочет, тянется к солнцу и я буд-то бы лишний здесь. Нечто похожее есть в том, что мы загараем и купаемся голыми, что-то первозданное, первородное. На километры пляжа с песком и быстрой речкой никого.Адам и Ева. XXI век.
(далее…)

05.07.2012

[audio:https://dl.dropbox.com/u/31218783/The%20Draytones%20-%20Keep%20Loving%20Me.mp3|titles=Keep Loving Mel|artists=The Draytones]

Письмо №5

Льдины, наталкиваясь одна на другую, ломаются под собственным весом, поднимаясь перед этим своим острым краем почти до небес.  Про этот треск и скрежет можно сказать, что они вековые. У меня почти лопаются барабанные перепонки. Но есть ли хоть что-то вечное тогда, кроме этих льдов? Смерти нет. Правды то же нет. Да и святых… святых то же нет. Кстати, знаешь, я еще ни разу не видел святых среди праведников, но всегда находил свет в людях с самого дна. Может быть это что-то значит?

«Давай побудем вдвоем этим вечером», — теперь это моя молитва на каждый день. Но свят ли я сам, милая? А хотел бы? Бозон Хиггса подтвержден, Вояджер давно за пределами Солнечной системы, мы уже почти добрались до отца. Он затыкал Хокинга как мог, но разве можно заставить перестать любить саму природу, желать ее познать? Меня вот то же не унять, хочу познать твою природу до самого единой точки.
(далее…)