Метелица. Машина почти плывет в снегу, ее ровно и убаюкивающе раскачивает из стороны в сторону, я думаю о маме и папе. За несколько часов до этого В. показывала детские фотки, где она и ее родители, ее брат и все такие счастливые, комбинезоны, выпускной, кто-то кого-то на руках держит… Сука, аж пробирает до костей все это. Я всегда до хрипоты спорю, что не влияют такие вещи на людей, хотя сам лучше всех знаю, что это вранье. Оглядеться если, мои лучшие и близкие друзья — все из неполноценных или социально неадаптированных семей. Как магнитиками тянет, большой такой «водоворот судеб и душ».
Ну да черт с этим всем. Возвращаемся в машину. Мне хочется побыстрее уже выйти и побежать. Купленны билеты на евро — авиакомпания разорилась, заявка на паломничество к Далай Ламе — сраный отказ, матч с «Васко Да Гама» проигран под чистую. И я бегу, дышится ровно и легко. Не хочу дарить все это просто так, хочется особенного, только ни особенным, ни просто так это всего не нужно. Бегу и вижу, как рядом бежит десяток другой моих друзей и близких. На футболка принты — fight, fuck and rock & roll. И мы вроде бы и вместе бежим, и дорога-то одна, да просто другой нет. И необязательно здесь бежать первым, главное не последним.
А я все равно рад, что мы вместе. Только они там, где остальные кричат , — «Урод! Мерзко!», видят красоту и какой-то наш особенный стиль. Сломать можно все, в говно можно вляпаться везде, да же на поле с цветочками. И не проклятие, а талант. Не одиночество, а сознательный выбор. Не дорога, а любовь.