На танцполе движения людей напоминало мне то, как, уснувшие летаргическим сном, люди вдруг приходят в себя в гробу. А я стоял у бара и пил кока-колу из стакана со льдом. Если бы я был хорошим писателем, то купил бы огромную гору кокаина и снял бы дорогую проститутку, но я скорее плохой актер. И все что мне остается — это сидеть и делать вид, что все заебись, а бумажная корона у меня на голове делает меня счастливым. А где я должен быть? А должен я быть в подъезде, целоваться так, что бы за ушами трещало, и на следующий день все губы обветрены.

Может встать перед поездом и проверить все?

Эй ты, там на верху, ну сколько можно? Нет, серьезно, тебе осталось только саундтреки включать еще мне. Я тебе много раз говорил уже, я больше не плачу! А эта маленькая сраная слезинка — это просто ветер. Не веришь? Зря.